Chega.
Eu tenho escrito e me afogado todas as vezes que escrevi, morro quase todos os dias que me presto à esse papel, mas sabe, as vezes que não faço falta alguma coisa, então dessa vez eu me suicido pra não ter volta. Eu achei que as lágrimas que desciam quentes pelo meu rosto era efeito da friagem ou da alergia mas não eram, não era febre o meu corpo quente por dentro, não era psicológico minha cabeça queimando e me fazendo lembrar que tudo remetia ao fogo. E eu não sobrevivo. Eu não escondo o rosto quando estranhos chegam à minha casa pra uma visita familiar, eu vou correndo procurar o que fazer e me manter ocupada tanto tempo que eu esqueça que eles estão por lá, do outro lado… Bem do outro lado da minha porta. Cheguei à acreditar que os meus poros estavam por um fio, só esperando o próximo arrepio que ia fazer tudo desmoronar, dentro de mim. 
Estraguei a sala quando arranquei a tinta verde-limão com as mãos, é que essa cor não ficava bem. Mas a ultima gota foram os vidros quebrados de quando eu tentei atravessar correndo, mas correndo tão rápido que nada ia me deter, não ia dar tempo de cacos de vidro me ferirem, me iludiram.

Nem com toda velocidade do mundo eu acabo esse texto antes de você acabar comigo.