Não cito nomes porque: 
Ainda bem, o amor não te marcou com ferro em brasa na minha pele. Teus olhos lacrimejando na minha frente, sua descida rápida de encontro com a vida que te espera, eu parti. Na hora tudo bastou, qualquer coisa serviu e foi irrelevante eu ter ido embora, pra você. Tuas mãos procurando tarde demais, não me fez voltar. Qualquer motivo teu parecia não valer à pena diante do amor que eu sentia. Então fui embora, de mim também. Enfatizando minha dor e esquecendo das figuras de linguagem e metáforas mais usadas, foi desconcertante de qualquer maneira. Inverti os fatos, troquei as palavras, derrubei os pratos. É isso que eu costumo fazer. Ser desastrada parece uma coisa boa agora, mas só agora, depois passa. E tudo que eu perdi entre o intervalo do ceticismo e do clichê, ficou. Uma mania absoluta de analisar antes de sentir, se deixar levar antes de partir. Pareço ter feito a coisa certa […] É, eu fiz.

O choque térmico entre causar e ser o causador.