Seus olhos morreram em novembro do ano passado. 
Não espere eu lhe dizer mais do eu realmente consigo, eu vou contar até três e pular, só vai sobrar pó e uma esperança de que um dia eu existi e que meu ultimo desejo foi que eu estivesse errada no meio disso tudo, mas eu não estava. Procuro dentro de mim, não debaixo da cama os nós que você me deu e que eu, com toda a minha esperteza fajuta não consegui desatar, foi um desastre. Tenho algum tipo de dor crônica sem nome, mas sei onde e quando vai doer, meus pulmões aguentam mais uns meses mas não sei quantos, minha garganta secou e não foi por falta de água. Eu topei comigo mesma na escada outro dia e me perguntei o que eu tô fazendo aqui, dei as costas pra mim e me virei pra seguir viagem, é eu não sei me cuidar… Mas sempre me curei.

Essa dor tá durando mais do que eu consigo aguentar.